El jefe

Acepto la invitación de mi jefe de ir a tomar una cerveza. Gran error, no debería haberlo hecho. Anoche dormí mal, por el exceso de chocolate que tomé ayer, y ese insomnio distorsiona todo, a peor. Pero como soy débil de carácter acepto.

Mi jefe tiene unos 60 años, un poco más, y no ha aprovechado bien su vida. Es, exactamente, lo que el punto 1 de Camino recomienda no hacer: "Que tu vida no sea una vida estéril". La vida de este hombre ha sido una vida estéril, al menos en lo tocante a la cultura.

Le dejo hablar. Habla, y habla, y todo es una sucesión de tópicos. "Como decía Hobbes, el hombre es un lobo para el hombre". "Como decía Ortega, yo soy yo y mis circunstancias". "Como decía Felipe II, yo no envíe a mis barcos a luchar contra los elementos". En medio, un blablabla continuo, tópico, lógico: probablemente no sepa nada más de Hobbes o de Ortega o de Felipe II que lo que acaba de decir. Probablemente no sepa nada más de nada que las tres frases que acaba de decir y que repetirá en la siguiente charla, vengan a cuento o no.

Y, claro, la crítica: "Como está España, país de mediocres, de tramposos, de falsos". Me empiezo a poner mal: ¿cómo alguien puede odiar y criticar tanto lo que uno mismo es, cuyos defectos encarna mucho más que todos los demás borregos a los que critica?

Acabo muy mal. La clave de mi depresión es su edad, por supuesto. Si uno es tonto a los 20 años, no pasa nada: nos puede hacer gracia, podemos confiar que en el futuro mejore y llegue a ser un tío listísimo, como le ha ocurrido a tanta gente. Pero, desde luego, si uno es tonto a los 60, eso ya no tiene remedio.

Me tomo otra cerveza, esta vez solo.