Madrid

Voy a dar el pésame a un vecino, un vecino intelectual ateo, de los que leen libros contra Dios, su padre ha muerto. Me dice, aliviado, que al menos le dio tiempo a ir a buscar a un confesor para que muriera ayudado.

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Calor, de nuevo. Muchos árboles tienen aún las hojas verdes; en otros, metáforas de la sociedad, sólo han perdido el color las hojas de la parte alta de la copa.

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Plancho y plancho y plancho, oigo la radio y el programa me hace olvidar que plancho, plancho muchísimo y se me ocurre que un hombre que nunca dijera "me canso", "lo dejo", sería un hombre invencible, con una voluntad infinita.

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Copa del Rey, el Real Madrid es arrasado (4-0) por un equipito de 3ª, el Alcorcón. Ya lo avisó San Juan Bautista: "ya está puesta el hacha en el tronco del árbol ...".

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Tarde de ansiedad, de miedo, por la Iglesia, por la Iglesia en España, por España, por América, por Venezuela, por la Iglesia en Venezuela, por las pensiones en España, por mi pensión, por esto, por aquello, por toda la gente que va al infierno, por toda la gente que va al paro, por octubre que muere. Me calmo al llegar la noche.

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Concierto flamenco. Tan españolazo que soy y no distingo nada (soleá, tanguillo, malagueña, seguidilla), todo es flamenco.

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Unos polis han parado el coche de unos rumanos, les cachean, les piden la documentación, "la de verdad". ¿Por qué los polis de la tele siempre tienen glamour y los de tu ciudad parecen oler a sudor y a vino malo?

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Como todos los años, el sol del octubre cruza las ramas de los árboles, choca contra la espesa contaminación y forma rayos como los de los cuadros de Rubens, rayos que caen sobre ti llenándote de paz.