El hombre que vive solo y que hace un viaje con otras personas siente que está en una obra de teatro, obra de teatro feliz e interesante, pero obra de teatro. Y que la vida sólo vuelve a ser real cuando vuelve a su casa, señor de su tiempo.
Eso sólo debe pasar, cuando las personas que te acompañen no sean de absoluta confianza, porque uno no se atreve a mostrarse tal cual es, pero desde luego, indiscutiblemente, cuando estamos en casa y somos dueño de nosotros mismos es cuando nos sentimos verdaderamente "reales".
En este mismo instante hay un hombre que sufre, un hombre torturado tan sólo por amar la libertad. Ignoro dónde vive, qué lengua habla, de qué color tiene la piel, cómo se llama, pero en este mismo instante, cuando tus ojos leen mi pequeño poema, ese hombre existe, grita, se puede oír su llanto de animal acosado, mientras muerde sus labios para no denunciar a los amigos. ¿Oyes? Un hombre solo grita maniatado, existe en algún sitio. ¿He dicho solo? ¿No sientes, como yo, el dolor de su cuerpo repetido en el tuyo? ¿No te mana la sangre bajo los golpes ciegos? Nadie está solo. Ahora, en este mismo instante, también a ti y a mí nos tienen maniatados.
Cierto. Cuando uno se acostumbra a la soledad de su espacio, a sus ritmos y su cotidianidad, sacarle de ahí supone algo nuevo que tal vez te reporta cierta felicidad, pero no te sabe a real. Solo te encuentras a gusto cuando vuelves a tu espacio donde tu mundo solo se mueve a tu son y no al de los demás.
¡Pero qué bueno es viajar, aunque sea una sensación de una obra de teatro!, igual es "real" en los minutos y horas que se vivieron. Y tal vez guardas unas fotitos que te harán más real lo vivido. Me alegro por ti. Y me alegro que hayas vuelto a esta vida...¿real también? ¿no?
Todo viaje es un paréntesis que le ponemos a la vida; cierto que la ensancha, que la hace más amplia, pero es una mera paráfrasis al texto original que es el cotidiano, el de casa. Un saludo
¿Por que obra de teatro? Es una realidad distinta, que puede ser más o menos agradable, pero realidad. LO otro, el volver a casa, es rutina, cotidianeidad.
13 comentarios:
Eso sólo debe pasar, cuando las personas que te acompañen no sean de absoluta confianza, porque uno no se atreve a mostrarse tal cual es, pero desde luego, indiscutiblemente, cuando estamos en casa y somos dueño de nosotros mismos es cuando nos sentimos verdaderamente "reales".
Besos Fernando.
Nadie está solo
En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.
Poema de J.A. Goytisolo
Cierto.
Cuando uno se acostumbra a la soledad de su espacio, a sus ritmos y su cotidianidad, sacarle de ahí supone algo nuevo que tal vez te reporta cierta felicidad, pero no te sabe a real.
Solo te encuentras a gusto cuando vuelves a tu espacio donde tu mundo solo se mueve a tu son y no al de los demás.
Besos mediterráneos.
¡Pero qué bueno es viajar, aunque sea una sensación de una obra de teatro!, igual es "real" en los minutos y horas que se vivieron.
Y tal vez guardas unas fotitos que te harán más real lo vivido.
Me alegro por ti.
Y me alegro que hayas vuelto a esta vida...¿real también? ¿no?
Estoy muy facebuqueado y se necesita acá en los blogs un "me gusta", por eso puse el "!".
Gustó el poema? la verdad lo puse porque no se me ocurría nada mejor para escribir.
He enviado un correo
¿Eso es que te has sentido solo Fernando?
La vida es así...un gran teatro y un señor siempre necesita un castillo :)
Besos amigo
Todo viaje es un paréntesis que le ponemos a la vida; cierto que la ensancha, que la hace más amplia, pero es una mera paráfrasis al texto original que es el cotidiano, el de casa.
Un saludo
Sí que eran de mi conifanza, Yeste, algunos eran familiares míos, pero al vivir solo te vuelves un poco raro.
Qué bonito, Alma. Confieso que aunque sea un poeta español, apenás he leído nada de él. Gracias.
Pues es como tú dices al 100%, Gala. Gracias por definirlo tan bien.
Realísima, Ojo Humano. Y cuando la semana próxima vuelva al trabajo, real 100%.
No entiendo la función, Juan Ignacio, supongo que será algo bueno.
Ahora lo leo, Alma.
Solo no, Luisa: solo estoy ahora, porque vivo solo, pero es mi vocación.
Perfectamente definido, Inmaculada, como es usual en ti. Gracias.
Cuéntame Fernando.
Estar solo...es ¿una vocación?
Un beso
¿Por que obra de teatro? Es una realidad distinta, que puede ser más o menos agradable, pero realidad. LO otro, el volver a casa, es rutina, cotidianeidad.
En ciertos casos sí, Luisa; en el mío sí.
Bendita rutina, María Jesús, sin ella no habría flores en el jardín ni frutas en el huerto.
Así es, pero vale la pena vivir entre teleones y bambalinas pra apreciar lo que tenemos.
Carinos
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